СТИХИ

Птицей быстрокрылой
Юность мчится вдаль.
Но уже открыла
Дверь свою печаль.

Ждёт, расставив сети,
Где-то нас беда…

Глаза в глаза, улыбка робко
Тревожит губы не спеша.
Я вижу, ты глупа, как пробка,
Но хороша! Как хороша!

Ты – красоты поток бескрайний,
Мираж и сказка наяву…

Сонет, надев железные оковы,
Не остановит мыслей легкий бег,
Он может быть преградой лишь для тех,
Кто не постиг поэзии основы.

В ком сила есть, тот будет гнуть подковы,
В границы впишет беспокойный век…

Наверное, я всё же Вас люблю,
Хотя Вы мне давно уже не пишете.
Своей любовью лишь себя томлю,
Вы от меня ни слова не услышите.

Зачем Вам знать?.. Ведь Вы уже с другим
Нашли покой и счастье в жизни личной.

Твой юный лик написан был не мной.
Моей в нём нет ни черточки, ни тени.
Такого никогда создать земной
Был неспособен мой ничтожный гений.

И горько мне от этой правоты,
Терзающей рассудок нестерпимо…

Отрезан город от всех миров.
Потоп все-Ленский, вот он каков:
Без снисхожденья, без суеты
Идёт стихия, крушит мосты.

Дома срывает, несёт беду…
Мне это снится иль я в бреду…

«Кто Вы такая?» – не спрошу.
Покой и сон не потеряю.
Но с Вашей помощью я знаю
Ту тайну, что в душе ношу.

Она прикрыта, как стеной,
Нелепой суетой сует…

Закат горел, пылал закат,
Лучами обжигал сердца
Я шел среди толпы, искал
Черты прекрасного лица.

Мне говорили: «Впереди
Среди дорог найдёшь порог…

Впереди меня ждут расстоянья,
Грусть разлуки всегда нелегка.
Уезжая, скажу: «До свиданья»,
Я тебе, моя Лена-река.

Я с тобой попрощаюсь надолго,
У твоих постою я камней…

Искрится на полях роса…
Так сильно манят небеса:
От самолёта полоса,
Берёз зелёных паруса.

Сливаясь с птичьим пеньем, стон
Звучит природе в унисон…

Всё отступи перед тобою,
На задний план уйди, весь мир!
Я на тебя смотрю с тоскою:
Ты – ангел мой! Ты – мой кумир!

Отвергну прелести свободы,
Забуду радость бытия…

Несётся время, бессердечно
Толкая нас в небытиё,
Дорог не разбирая встречных,
Несётся в прошлое своё.

Все парадоксы и сомненья
Сметая, движется вперёд…

Давным-давно доказано, поверьте:
Людей от смерти не спасает медь.
Порой поэт лишь может обессмертить
Любого, даже обессмертить смерть.

Все остальные ей одной подвластны,
Её нельзя продать или купить…