Поиск по тегу: поэзия

Птицей быстрокрылой
Юность мчится вдаль.
Но уже открыла
Дверь свою печаль.

Ждёт, расставив сети,
Где-то нас беда…

Несётся время, бессердечно
Толкая нас в небытиё,
Дорог не разбирая встречных,
Несётся в прошлое своё.

Все парадоксы и сомненья
Сметая, движется вперёд…

Давным-давно доказано, поверьте:
Людей от смерти не спасает медь.
Порой поэт лишь может обессмертить
Любого, даже обессмертить смерть.

Все остальные ей одной подвластны,
Её нельзя продать или купить…

Много будет или мало,
Знаю ли?
Сколько бы их не осталось –
Все мои.
Жизни быстрые мгновенья,
Череда –

Луна протянет белый лучик куцый,
И молодость промчится по песку…
Мы не успеем даже оглянуться,
Как пистолет подставит смерть к виску.

И будет брошен жребий всплеском рыжим,
Оставившим веснушки на щеке…

Причуды чудных туч близки,
Низки небес ночных листки,
Как будто холодят виски
Своим прозрачным покрывалом.

К ним прикоснуться бы рукой…
Какой невиданный покой…

Ну что прелюбодеи!
Как ваши сан-франциски,
Хвалёные хайвэи,
Французские изыски?

Вам не нужна Россия!?
Но может так случиться…