Поиск по тегу: Поэт

Мой милый Петербург, я так устал…
Прости, что реже по твоим гранитам
Ходить, теперь, я вечерами стал,
И слушать капель тихую молитву.

Все реже я к мозаике, теперь,
Красавца «Спаса», нежно прикасаюсь…

Нет, сегодня напрасно колет
Острой болью тоска мне грудь.
Я еще не нашел то поле,
Где хотел бы навек уснуть.

Ну, давай, выходи навылет,
Перевесила жизнь весы…

Спасибо тем, кто любит вольный стих,
Пускай он правдой часто режет уши.
Души то шёпот, то тревожный крик
Вы приходили все-таки послушать.

Спасибо тем, кто мог, но не помог,
И тем, кто мне вставлял в колёса палки…

На свете проще нет вопроса:
Когда я стал писать стихи?
Когда увидел поле в росах,
А в этом поле – васильки.

Сложнее тоже нет вопроса:
Когда стихи писать я стал…

День солнцем согревал окно,
Бросая тень под ноги мне.
Неслышно время вдаль текло,
Жизнь проходила в стороне.

Но встрепенулась мысль шутя,
И, очертанья обретя…

Мир похож на тюрьму:
Воздух грязен и спёрт,
Траур чертит кайму,
Правит дьявол и чёрт.

Зло стеною стоит,
Камни – зависть и лесть…

Когда я стану знаменит
(А я надеюсь, это будет),
Мой стих поднимется в зенит,
Сердца уснувшие разбудит.

Но разве в этом прелесть вся?
Признаюсь, пусть никто не судит:..

Приходит по ночам ко мне уверенность,
Как будто на любовь я получил
От Бога генеральную доверенность,
Которую он лично мне вручил…